martes, 1 de noviembre de 2011

INTERLUDIO

Entre tu espacio

y tu silencio

recuérdame

NOSTALGIA

Cuando lejos te miro

me vuelvo tarde gris

entonces muero.

VISIÓN

Tu mirada

sueño profeta

luz amada.

SEDUCCIÓN

Eres un sueño

no buscado.

Un guiño dulce

y solapado.

CÍRCULO

Dibujo tu boca

(pez ternura)

la mía provoca.

COSAS

Tu mirada enferma,

la mía, se muere

olvido tu nombre.

ACURRUCARTE SOLO...

Quiero amrte

frente al mar

acurrucarte solo

en una ola,

despojarte

hacerte mío

un momento

y en silencio.

EL ÚLTIMO TIEMPO

Porque mi sino es

te amaré,

aunque un no

equivoque mi camino.

lunes, 24 de octubre de 2011

EL CAMINO DEL POETA



No quiero recorrer un cuerpo tatuado

que me arrastre hacía el cielo, sino

que me baste morir sin el olvido.

LLEGAR DIOS...



Ahí está el mar de Alfonsina

de Vilariño, el mío.

Ahí está vestido de valeriana

de frente, impío, majestuoso

Esperando mi tiempo

para lavar mi pecado

hundir mi cuerpo

llevarme con Dios.

PALABRA MÒRBIDA



Qué importa si no comprendes
si no hueles la nostalgia celosa
embriaguez desoída
noche pretensa
palabra mórbida.
Qué importa si no detienes el día
de todos modos tu presencia
como la arena extiendes
aunque no entiendes
que arrinconas un corazón
que está pariendo a toda hora
el amor...

RECHINAR INÙTIL

En un pecho cualquiera
suena un mar agitado.
En un lecho cualquiera
rechina una cama loca
se apaga el foco
está loco
busca un amor desorbitado.
Supongo no sabré nunca
entre sabanas a quien busca.

EN LA AGENDA...



Tu nombre agendado
idea secuestrada
en temblorosa boca
se torna demanda.
Provoca querer
en mis manos las noches
cargadas de espejos.

viernes, 21 de octubre de 2011

TUS MANOS CIEGAS



Me pienso después de muerta


tus manos recorren a ciegas


donde deshabita el mar


me pienso tanto, me pienso tuya.

jueves, 20 de octubre de 2011

SEQUEDAD LABIAL (1968)

La sombra del silencio,


tibio entre unos labios


me piensan cerca


no pecan.




Pescan sequedad


tal vez por eso besos


hueleasoledad


pactan con mi boca.


viernes, 23 de septiembre de 2011

Neruda

23 de Septiembre de 1973 
Muere Neruda.
Yo digo, no es cierto
está conmigo conversando
hablamos del mundo
de ese que le preocupa
por lo tanto no ha muerto.

lunes, 2 de mayo de 2011

El trotar de los peces

Para  el poeta Hernán León                   Nunca sangró  tanto un poema
                                                           Como el que habita en mi soledad.
                                                                                        Socorro Carranco

                                                                             

Los mil muertos no dejan ver  el rostro
encendido del  hombre que carga en la espalda otras vidas,
desata  pensamientos cuerdos y coherentes.

Repite mil veces un  nombre atrapado en su mente,
recuerda un rincón antiguo repleto de perfumes nuevos.

Escribe en metáfora el trotar de los peces,
lee poesía viva y se cree muerto.

Reinventa el amor cuando empieza la lluvia,
se vuelve hombre para no desmayar ante la fantasía,
se vuelve niño, para mirar las estrellas.

viernes, 29 de abril de 2011

Madre por violación (marzo1995)

Mamá, gracias por dejarme vivir.
Soy producto de una violación.
Por eso te agradezco las noches en vela,
cuando me dio sarampión,
cuando la fiebre no cedía.
Tú me llevaste en brazos al hospital,
era el día de tu cumpleaños.
Cómo olvidar que dejabas
tu estómago vacío para llenar el mío.
Recuerdo tu mirada cansada
cuando hacías mis vestidos a mano,
mientras yo dormía
con el Ángel de mi guarda.
Como olvidar que sacrificaste
tu juventud por regalarme la mía.
Fuiste madre de tiempo completo,
lavando y planchando ropa ajena.
Gracias por arrullarme en tu regazo,
perdonarme por no ser hija del amor.
A veces te cansabas de ser madre,
tu mirada insatisfecha me lo decía.
Gracias por arrullarme en tu  regazo,
perdonarme por no ser hija del amor.
Sé que soñabas cosas tuyas,
en esa espera, quedó tu sueño.
Por eso madre mía,
donde quiera que te encuentres
`¡Gracias, por dejarme vivir !.



Socorro Carranco

jueves, 28 de abril de 2011

Gonzalo Rojas

A qué mentirnos?
Vivimos, gran Quevedo, vivimos tiempo que ni se detiene, ni
tropieza, ni vuelve.

¿A qué mentirnos con la llama del perfume, con la noche moderna
de los cinematógrafos, antesalas terrestres del sepulcro?
Pongamos desde hoy el instrumento en nuestras manos.
Abramos con paciencia nuestro nido para que nadie nos arroje por lástima al reposo.
Cavemos cada tarde el agujero después de haber ganado nuestro pan.

Que en esa tierra hay hueco para todos: los pobres y los ricos.
Porque en la tierra hay un regalo para todos:
los débiles, los fuertes, las madres, las rameras.
Caen de bruces. Caen de cabeza o sentados.
Por donde más les pesa su persona, todos caen y caen.
Aunque el cajón sea lustroso o de cristal. Aunque las tablas
sin cepillar parezcan una cáscara rota con la semilla reventada.

Todos caen y caen, y van perdiendo el bulto en su caída,
¡hasta que son la tierra milenaria y primorosa!


Reseña biográfica

Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria 
y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia  en Utah, EE.UU., Alemania 
y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción,  reuniendo lo más selecto 
de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la 
Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Recibió numerosos premios internacionales, entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por 
«Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández
de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003.
Luego de una corta enfermedad, falleció el 25 de abril de 2011.    ©


miércoles, 23 de marzo de 2011

Carta para una amiga maxicana...

Te escribí esta carta mientras estaba en el monasterio este fin de semana.
"Mi querida coco. Este fin de semana tu país ha estado corriendo por mi sangre y de alguna manera sutil, has llegar con tus palabras mis sentimientos a nuestros amigos en común, muchos de ellos que todavía no conozco pero pronto podré abrazar. Te cuento.
Estaba pasando unos días medios negros por distintas razones, entre ellas, tantos eventos dolorosos por los que está atravesando nuestra querida tierra, más otros personales, que no tienen ninguna importancia ya que ellos siempre llegan y luego se van, como el océano que trae en sus mareas olas mansas y otras violentas.
Por esa razón, decidí venir a encerrarme donde acudo algunas veces, a un monasterio donde me acogen con generosidad y pureza. La experiencia en sí no te la contaré ya que si quieres la lees en el blog, (si es que no te aburre), el punto es que me puse en un momento a conversar con el Padre Beno, un joven cura de ojos puros y cara limpia, limpia de verdad, esos rostros que no albergan vanidad ni grandeza, rostros que no están contaminados por las suciedad que va esparciendo el ser humano, muchas veces sin quererlo. En fin, me preguntó qué escribía tanto y le dije, una novela que estoy por terminar y quiero presentar primero en México y luego en Chile a lo que respondió, ¿Y por qué en México?, bueno, le dije, “primero porque me han invitado desde hace mucho tiempo, porque es un país que amo…, la verdad es que no sé bien porque tanto, pero es así y porque allá hay gente que quiero mucho”, luego me mostró su más amplia sonrisa y me dijo, “sabe, usted tiene toda la razón, México es un país que ama la cultura, a pesar de todos sus sufrimientos la defiende, sobre todo las letras, tiene razón, México es un país para amar”, me sorprendió su respuesta  por lo que le pregunté, “Usted ha estado en México”, “no, no, yo soy un humilde cura, pero sí he leído mucho, y uno al leer entiende las virtudes y los defectos de los países, así como de las personas, y una de las cosas que he aprendido es que México es un país que cuida las letras”, lo miré y sonreí con cariño. “Es verdad padre, piense que fueron ellos quienes reconocieron antes que nosotros a nuestra Gabriela Mistral”, “!ve!”. Ambos sonreímos y lo dejé haciendo sus cosas, yo volví a regar unos cardenales que me encontré en el camino y me suplicaron que les diera agua. Los cardenales también me recuerdan a México. Será que en otra vida nací allá y tú acá.


-- 
Patricia Gómez

Hoy, empiezo por agradecer a la escritora Sheyla Prevé, nueva integrante del Grupo Literario Décima por su apoyo en la realización de este blog. Espero que Ustedes los que  gustan de leer los blogs, puedan hacer una parada entre palabra y palabra. No pretendo imitar a nadie, ni contar más allá de lo que pueda ser interesante para Ustedes, en este caso la protagonista será la poesía. No pretendo tampoco evocar épocas, lugares geográficos, ni situaciones de grandes titulares. Trataré solamente de exponer una visión curiosa y sin prejuicios, pero con insaciable pasión. Espero también sea una plataforma para enlazar plumas, siempre y cuando sean bien intencionadas. Compartiré este foro con  la escritora Patricia Gómez, que además de ser un ser humano excepcional, es mi amiga; y junto con la escritora chilena, iremos presentando otras propuestas interesantes que están dentro del quehacer de la palabra. Ahora les presento a Patricia Gómez, integrante  del circulo chileno y reconocida en  otras latitudes de Latinoamérica por su libro “A veces..,” que se encuentra en las librerías de Santiago de chile y que está caminando por las ferias mundiales del libro.


Canto VII


Cuan profunda es el alma.
con sus manos delgadas
tejidas con hilos dorados,
resplandeciente de tiempo.
Es tan grande señor,
que me pierdo en ella.
Abarca con esos ojos inmensos
un infinito que se come mi nombre.

Es tan grande…, que me pierdo en ella.




Canto VIII

En esta noche vestida de día
me abismo en ti
Y un dolor me parte la boca
el tacto y los ojos.
Quedo ciega,
muerta de viva
viva, muriendo.
Y sin poder respirar.





Canto X

Está su rostro
como un crucifijo
mirándome desde el cielo






Canto XI

Si pudiera detener el tiempo,
fracturar el espacio y quedarme quieta
como un crepúsculo incendiado,
alistarme en la fila más próxima
de estrellas colapsantés.
Si pudiera…





Canto XII

Vida, estoy tan plena que rebalso,
dadme sollozos de niños
para acunarlos en la palma de mis manos.
Dadme llanto, llanto y gritos, de esos
que salpican hambre…,
para amantarlos con mis pechos mansos.

Dadme la penumbra nocturna
para bordar en ella, luciérnagas aladas.

Dadme la quietud del universo
para desandar mis pasos descalzos.






Canto XV

Hay días en que mi fuerza es un río indómito,
salvaje, violento y tan calmo…, que todo lo abarca.
Los ríos pequeños me llegan e inundan,
la selva cruda me fecunda y soy más que mi propio YO.





Alma mía
Corre alma mía por yermas y llanos,
todos ellos me cubren, soy ellas,
y todas las tierras vastas.
Las montañas silenciosas
los desiertos y acantilados.
Corre como un jilguero entre árboles mansos,
súrcame el cielo con ese vuelo raso…
¡Mira desde acá como fluyen los ríos de alabastros!,
la llanura en flama, el monte de ofrendas, ¡como se alza!
El grial. La espada.

Corre,
corre alma mía por yermas y llanos

Retorno

Viose…
Imperiosa y profunda,
como un abismo de silencios.
 El cielo bebía de su ombligo
y miles de estrellas abríanse caminos por su espalda. 
(Cual si fuera ella Dios, y Dios, ortigas de su carne)

Y ya no tuvo cuerpo, ni deseo, ni palabra.
Era toda ella, completa y sin misterios.
La tierra curvándose en su vientre,
Infinitos universos sembrándose
en los pliegues de su carne.

¡Y hubo reverencia de crepúsculos!,
ante ese Todo, que se abría para ella develado.

Y cayó en el sueño una vez más.
La rueda infatigable dio partida.
(La luz vistióse de tiniebla,
la tiniebla,  de luz agazapada)

Y viose una vez más humana,
sin alas colgando de su espalda.


Del  aleteo de sus ojos, ¡ávida!
Imaginóle bebiendo de su boca.
Lenguas de fuego surcando senderos por sus piernas,
la piel.., sedienta de sus manos.

¡Y esos ojos!, violes negros, plenos de misterios,
hablándole en susurros a su alma
bordando nacimientos en su copa,
rompiendo los sacros misterios con su espada.
Y fue Diosa entre sus mármoles erguidos
y llevóle al firmamento en su grupa agazapada.

Abrió la hembra su silencio
Èl, clamó a lo alto en cruz sus manos.

¡Y bajaron nueve arcángeles del cielo!
Y miráronles con dulzura de nonato.
¡Hágase la luz y cese el ruedo!
Dictaron hacia el cielo en don de mando.
¡Silencio y regocijo!, abrieronse millares de puertas y canales
(aquellas que separan estos y tantos mundos),
Y fueron UNO,
ya no hubo rueda ni comienzo
Ni tiempo ni misterio.
Sólo un vacío pleno de vacío. 




viernes, 18 de marzo de 2011

Hablo de la mujer

Hablo de la mujer 

cuyas manos son tan grandes que a un árbol  acarician

de la mujer  que escucha en el silencio
                         el afán de su inexplicable búsqueda
de la que se reinventa en los olivos de la lucha
y huele a territorio engarzada en los olores de la vida
De la que no se cansa de amar aunque nadie le ame 
de la que es lámpara en el vientre del mundo
y guerrea por su casa y pelea por su patria
De la mujer que es amiga,
y se vuelve hormiga revolucionaria
De la mujer  que a veces ni ella misma es del todo
y entrega con ternura su corazón de oro
De la que se duele en la amargura,
y  amanece alegre con el canto de los gallos
Hablo de la mujer
que es poeta y de la que no oficia palabra alguna,
pero platica con Dios… y muere por las otras muertas
Hablo de la que sale con sartenes a las calles y su hijo a cuestas 
de la que trabaja en la maquila y por hacerlo la embalsaman
Hablo de la mujer que perdona y calla y no tiene rencor y nunca olvida
hablo de ella que a pesar de todo  no deja de ser mujer y 
siempre ama
SOCORRO CARRANCO
                        

Semblanza

Socorro Carranco. Nació en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. México. Desde sus primeros años radicó en la Ciudad de México. Realizó estudios Comerciales y Bancarios en el Instituto Washington de la Ciudad de México; Técnica de Actuación en la Escuela de Iniciación Artística del Seguro Social. Fue Instructora de danza moderna y gimnasia rítmica. Participó como Actriz Radiofónica, fotonovelas y doblajes. Como escritora ha participado en diversos encuentros, recitales y presentaciones. Ha colaborado en revistas y periódicos estatales, nacionales y tiene varios Cds. Algunos grabados con su voz, y  Cds. con poemas de diversos poetas. Libros editados: El último tiempo, Río de arena, Horas Nuevas, La Escalera de la Luna, Raíces de soledad, Hay Días en que... coautora con la poeta chilena Patricia Gómez,   el poemario fue presentado en el 2008 en la Ciudad de Santiago de Chile por ambas poetas, y La Otra piel…que también fue presentado en Santiago de Chile en el 2010 en la CASA FAWAZ Y EL CIRCULO DE ESCRITORES DE CHILE, el poemario fue presentado por  El Escritor chileno POLI DÉLANO FALCÓN y LA POETA PATRICIA GÓMEZ. Tiene en su haber varias antologías nacionales e internacionales. Y es una entusiasta promotora cultural, ya que gracias a su gestoría vinieron invitados por la CASA DE LA CULTURA DE TUXTLA GUTIÉRREZ, el poeta caminante Luis Arias Manzo, Secretario General de los Poetas del Mundo con sede en Santiago de Chile, y la poeta también de chile, Tatiana Olavarría; se presentaron en diversas Universidades de la Ciudad, y recibieron reconocimientos por sus participaciones magistrales. Siempre apoyados por la Secretaría de cultura de su país. También por medio de su gestoría La poeta Virginia Marín, de Tuxtla Gutiérrez, fue a Santiago de Chile a presentar su poemario Murmullo de Voces en el 2010 en LA CASA FAWAZ y el Circulo de Escritores de Chile, presentó el poemario EL ESCRITOR chileno POLI DELANO FALCÓN y LA POETA PATRICIA GÓMEZ. Actualmente pertenece a la Asociación de Escritores y Poetas Chiapanecos, A. C.  Al grupo literario Décima Musa,  los Poetas del Mundo, y grupo cultural Abrace de Uruguay.